Don Tancredo se lève à 6000K l'aube. Depuis longtemps ses dessins ne se couchent plus. Ils dansent sur la scène triste où chacun veille à ce que les farces n’aient pas de fin. Café-shadow puis long trajet sur l’A-Virgile où s’affrontent les dessins mauvais. Les bons travaillent en rêve l’esprit du Tancrède malgré les demi-heures dans la France aux copies. Mais c’est déjà le déclin du jour et des petites humiliations. Mille formes enfin, tout en encre, prennent place dans le palimpseste, s’établissent sans heurt en dynasties sans orgueil. Les dessins se traversent, aveugles au jour d’après. Restent sourds à la discorde et se jouent des temps factices. Leur trace est leur tracé. Chaque trait chute dans le tremblé de l’autre. Don Tancredo guide leurs mouvements fragiles, parsemant de micropoints la fureur du monde. D’aucuns les trouvent, les lisent dans la peur étouffée d’un lendemain qui s’anime.