Я ПРОСТО ЖИЛ, КАК ВСЕ В ОГРОМНОМ МИРЕ 4 АВГУСТА 1944 года родился Сергей МНАЦАКАНЯН, русский поэт. Один из самых молодых членов в истории СП. Первая книга поэта вышла в 1969 году, далее последовали «Станционная ветка», «Снежная книга», «Вздох», «Высокогорье» , «Угол зренья», «Сестра милосердия», «Автопортрет», «Избранное», «Зимняя философия», «Русский палимпсест», «100 стихотворений», «Незримые сети» и другие. Книги поэта изданы общим тиражом свыше четверти миллиона экземпляров. В 1998-2003 году под именем Ян Август Мнацаканян издал «Малое Семикнижие», в которое вошли книга стихов «Похмелье», книга рассказов «Разыскивается...», собрание эссе о русской и мировой литературе «Прогулки во времени», запрещённая поэма «Медведково - 1982», «Рваное время - антилитература» - рискованный сплав стихов, прозы, эссе, мемуаров. За всю долгую творческую жизнь, не было в послужном списке Сергея Миграновича ни «датских» (панегирики к датам) стихов, ни славословий вождям, словом, ничего, за что нынче было бы стыдно. Поэт оставался верен себе, своему поэтическому кредо, выраженному уже в зрелые лета трагически и ёмко, в стихотворении «Пророческое»: «Поэт - всегда одиночка, поэтому обречён/на жизненное забвенье, на призрак посмертной славы,/особенно если пророчествует, и вдруг за его плечом, дрожа как мираж в пустыне, разваливаются державы!» Скончался поэт 29 июня 2021 года. Я просто жил, как все, в огромном мире, с улыбкой на лице, в окраинной квартире. На улицах хмелел от снега и бензина - и временем ночным мне душу просквозило... И выветрело всё, что, словно пылью к шелку, На душу наросло, пристало втихомолку... Остался лишь каркас, тугой костяк судьбины, Исполненный как раз из обожжённой глины. Душа обожжена, сомнением и болью, душа обнажена, простреляна любовью... А жизнь вокруг сквозит и, прорываясь в строфы, щемяще вдруг пронзит предвестьем катастрофы. И потому в душе ни горечи, ни страха, что в будущем уже мне выстругана плаха. XXX Проиграли Третью мировую - мирную холодную войну... Вечный бой, проигранный вчистую, потянул Отечество ко дну. Волею чиновника и вора чаща скорби выпита до дна, серым прахом русского позора рухнула Берлинская стена. Это освятить бы надо одой: справедливость - нету ей цены! Только как платить чужой свободой за крушенье собственной страны? Всё тип-топ, тяп-ляп и шито-крыто, челюсти хрустят на целый свет: это наспех хавает «элита»: торопясь с фуршета на фуршет... ПРОРОЧЕСКОЕ Пошла седина - в бороду, а бес - в ребро, оказываются, поэты до пенсии доживают, и в этом виной, наверное, словесное серебро, за которое почему то сегодня не убивают... В бессонной душе поэта проходит за веком век, несутся на меткий выстрел матёрые бандюганы: Россия, как мясорубка, работает без помех - все перемелят начисто телевизорные экраны. Поэт всегда одиночка, поэтому обречён на жизненное забвенье, на мизер посмертной славы, особенно если пророчествует, и вдруг за его плечом дрожа, как мираж в пустыне, разваливаются державы! 2017 год. НОСТАЛЬГИЯ Гололёд - ну, такой спотыкач, что ломаются ребра и пальцы, и скользят по руинам, хоть плачь, погорельцы, лишенцы, страдальцы... Ты подставь под оглоблю плечо, и подумай при адовом юзе, что не раз доведётся ещё пожалеть о Советском Союзе…. ПОХМЕЛЬНОЕ Так незаметно молодость прошла, так незаметно старость подступила, другая жизнь глядит из-за угла - так пьяница взирает после пира, на разорённый пиршественный стол, разбросанные рюмки и обьедки, гранёных стаканов кривой позор, _и прочие вешдоки и заметки... Пришла пора метаний и надежд, всё изменилось - разве кроме неба! - где, выскользнув из облачных одежд, заря над этим миром кровенела. Так и живу в кругу полночных сфер, разбросанных по волчьему веленью, а за моей стеной эСэСэСэР стоит бесплотной и трагичной тенью. Той тенью я навеки защищён и в той тени навеки уничтожен, а я живу, собою не прощен, и мой удел прекрасен и ничтожен... MAMA В мире горя и аварий, по душевному светла, Мама тихо напевала _у плиты и у стола... Мама пела тихо-тихо у стола и у окна, но прошло земное лихо, наступила тишина... Время остаётся мало, остаётся ни на грош... Что сказать? - Спасибо, Мама, что из прошлого поешь...
Velvichia Wolf
Я ПРОСТО ЖИЛ, КАК ВСЕ В ОГРОМНОМ МИРЕ
4 АВГУСТА 1944 года родился Сергей МНАЦАКАНЯН, русский поэт. Один из самых молодых членов в истории СП. Первая книга поэта вышла в 1969 году, далее последовали «Станционная ветка», «Снежная книга», «Вздох», «Высокогорье» , «Угол зренья»,
«Сестра милосердия», «Автопортрет», «Избранное», «Зимняя философия», «Русский палимпсест», «100 стихотворений», «Незримые сети» и другие. Книги поэта изданы общим тиражом свыше четверти миллиона экземпляров.
В 1998-2003 году под именем Ян Август
Мнацаканян издал «Малое Семикнижие», в которое вошли книга стихов «Похмелье», книга рассказов «Разыскивается...», собрание эссе о русской и мировой литературе «Прогулки во времени», запрещённая поэма «Медведково - 1982», «Рваное время - антилитература» - рискованный сплав стихов, прозы, эссе, мемуаров.
За всю долгую творческую жизнь, не было в послужном списке Сергея Миграновича ни «датских» (панегирики к датам) стихов, ни славословий вождям, словом, ничего, за что нынче было бы стыдно. Поэт оставался верен себе, своему поэтическому кредо, выраженному уже в зрелые лета трагически и ёмко, в стихотворении
«Пророческое»: «Поэт - всегда одиночка, поэтому обречён/на жизненное забвенье, на призрак посмертной славы,/особенно если пророчествует, и вдруг за его плечом, дрожа как мираж в пустыне, разваливаются державы!»
Скончался поэт 29 июня 2021 года.
Я просто жил, как все, в огромном мире, с улыбкой на лице, в окраинной квартире.
На улицах хмелел от снега и бензина - и временем ночным мне душу просквозило...
И выветрело всё, что, словно пылью к шелку, На душу наросло, пристало втихомолку...
Остался лишь каркас, тугой костяк судьбины, Исполненный как раз из обожжённой глины.
Душа обожжена, сомнением и болью, душа обнажена, простреляна любовью...
А жизнь вокруг сквозит и, прорываясь в строфы, щемяще вдруг пронзит предвестьем катастрофы.
И потому в душе ни горечи, ни страха, что в будущем уже мне выстругана плаха.
XXX
Проиграли Третью мировую - мирную холодную войну...
Вечный бой, проигранный вчистую, потянул Отечество ко дну.
Волею чиновника и вора чаща скорби выпита до дна, серым прахом русского позора рухнула Берлинская стена.
Это освятить бы надо одой: справедливость - нету ей цены!
Только как платить чужой свободой за крушенье собственной страны?
Всё тип-топ, тяп-ляп и шито-крыто, челюсти хрустят на целый свет:
это наспех хавает «элита»:
торопясь с фуршета на фуршет...
ПРОРОЧЕСКОЕ
Пошла седина - в бороду, а бес - в ребро, оказываются, поэты до пенсии доживают, и в этом виной, наверное, словесное серебро, за которое почему то сегодня не убивают...
В бессонной душе поэта проходит за веком век, несутся на меткий выстрел матёрые бандюганы:
Россия, как мясорубка, работает без помех - все перемелят начисто телевизорные экраны.
Поэт всегда одиночка, поэтому обречён на жизненное забвенье, на мизер посмертной славы, особенно если пророчествует, и вдруг за его плечом дрожа, как мираж в пустыне, разваливаются державы!
2017 год.
НОСТАЛЬГИЯ
Гололёд - ну, такой спотыкач, что ломаются ребра и пальцы, и скользят по руинам, хоть плачь, погорельцы, лишенцы, страдальцы...
Ты подставь под оглоблю плечо, и подумай при адовом юзе, что не раз доведётся ещё пожалеть о Советском Союзе….
ПОХМЕЛЬНОЕ
Так незаметно молодость прошла, так незаметно старость подступила, другая жизнь глядит из-за угла - так пьяница взирает после пира, на разорённый пиршественный стол, разбросанные рюмки и обьедки, гранёных стаканов кривой позор, _и прочие вешдоки и заметки...
Пришла пора метаний и надежд, всё изменилось - разве кроме неба! - где, выскользнув из облачных одежд, заря над этим миром кровенела.
Так и живу в кругу полночных сфер, разбросанных по волчьему веленью, а за моей стеной эСэСэСэР
стоит бесплотной и трагичной тенью.
Той тенью я навеки защищён и в той тени навеки уничтожен, а я живу, собою не прощен, и мой удел прекрасен и ничтожен...
MAMA
В мире горя и аварий, по душевному светла,
Мама тихо напевала _у плиты и у стола...
Мама пела тихо-тихо у стола и у окна, но прошло земное лихо, наступила тишина...
Время остаётся мало, остаётся ни на грош...
Что сказать?
- Спасибо, Мама, что из прошлого поешь...
Источник vk.com/fadeevpoetry
4 weeks ago | [YT] | 19