Seigneur Gomi - Invidious

Njour. Egun.
Je me suis téléporté au point zéro de la réalité théorique du centre névralgique et névrotique, où les neurones avertisseurs, porte-parole, réalisent des croquis sur des billets, sans boléros, pour avertir la troupe moutonnière.
Tout cela dans un tumulte, de l'Alboran à la Patagonie, dans un interstice international agonisant, absolument silencieux. Juste au moment où les chiens de la région hurlent en sarde-aragonais, aux premiers rayons du soleil apparaissent.
Arrivent les tripes, les pieds, les écheveaux, les cerveaux, les côtes...
Mémorable. Je suis déjà, avec impatience, en train d'envier ce moment lucide, gourmand, ventripotant et vinicole.
Méfiez-vous des excès centropides, s'il n'y a pas d'aile où se réfugier, de vin à boire et d'yeux dans lesquels se plonger.
Bonne journée et gros câlin.

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Seigneur Gomi

El Seigneur Gomi, Pirenako Monstrua Jaunak, está preparando un corto sobre las estampidas de vacas en las estribaciones del Pirineo.
Nos vemos.

1 month ago | [YT] | 1

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Seigneur Gomi

jeanmichellc.com/2025/10/22/tus-ojos/

2 months ago | [YT] | 0

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Seigneur Gomi

Os está juzgando. Que mal lo lleváis. Pffff

2 months ago | [YT] | 0

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Seigneur Gomi

jeanmichellc.com/2025/10/18/nostalgias/

2 months ago | [YT] | 0

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Seigneur Gomi

Bitácora. Belafonte.
El fin del trabajo. El regreso a casa. La Sombra de la esclavitud vuelve a cernir corona en el NeoFeudalismo.

Hanillo.
Un Cocinero está, por definición, loco. Intrínsecamente pirado. Horarios que consumen tu médula. Nervios de acero convertidos en flan de ortigas. O puré de patatas, en triple cribado por el pasapurés. Montado con un 50 % de mantequilla. Especias. Envejecimiento prematuro. Siendo el culpable de todo. Vulgarización de la llamada perfección. Y no. No existe esa perfección. Hay guiños para todos los momentos. Personas… No existe el anillo que manda sobre todos los anillos. El cerebro laminado en carpaccio, sigue buscando ese punto de placer. Es la sonrisa tras la batalla. El mimar la existencia. Bajo una ola en altamar en Kanagawa, que se desenrosca del abrazo del pulpo.

Cromo.
La infancia va saltando en la rayuela, en llegar al infinito, brincando la comba. Mirada perdida, retratando el todo. Colección de héroes que nos cambian constantemente. Una ligera estampa, que nos estampa cruelmente la falsa realidad en la frente. No quieren que soñemos. Ni mi corrector me acepta palabras.

Swani.

A rellenar.

Gilda. Sin bofetadas por favor.

Rabel. Fandango

Eco. En mi montaña lo vendieron.

Cefalea. Excesivamente enervante.

Arcano. Tirar las cartas. A la carrera en la carretera.

Fluido. Vino tinto.

Cítara. Llevo tres días con el Tercer Hombre, queriendo ser parido, apartado de la selva…

Tal vez la respuesta esté en la Música Dispersa