Inktheus, o Criador

𝑁𝑢𝑚𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎̃𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑝𝑒́𝑡𝑢𝑎, 𝑡𝑎̃𝑜 𝑣𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑜 𝑣𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑒𝑛𝑐𝒉𝑖𝑎, 𝑜 𝑠𝑖𝑙𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑎 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒 𝑜𝑛𝑖𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐴𝑠 𝑜𝑛𝑑𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑣𝑎́𝑐𝑢𝑜 𝑓𝑙𝑢𝑖𝑎𝑚 𝑝𝑒𝑙𝑜 𝒉𝑖𝑝𝑒𝑟𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐̧𝑜, 𝑐𝑎𝑟𝑟𝑒𝑔𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑖𝑔𝑜 𝑎 𝑝𝑢𝑟𝑎 𝑒𝑠𝑠𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑜 𝑛𝑎̃𝑜-𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑖𝑟, 𝑒𝑠𝑡𝑒𝑛𝑑𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑜 𝑒𝑠𝑞𝑢𝑒𝑐𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑠𝑢𝑟𝑎́𝑣𝑒𝑖𝑠 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑎̂𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑎𝑙𝑒́𝑚 𝑑𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜.

𝑁𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑖𝑚𝑢𝑡𝑎́𝑣𝑒𝑙 𝑣𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑝𝑠𝑖́𝑞𝑢𝑖𝑐𝑜, 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑝𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑢𝑚 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑒 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑜 𝑓𝑎𝑐𝒉𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑧 𝑠𝑢𝑟𝑔𝑖𝑢 𝑟𝑎𝑠𝑔𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑠 𝑡𝑟𝑒𝑣𝑎𝑠, 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑒𝑟𝑖𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑙𝑖 𝑜 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑖𝑟𝑜 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜:

— 𝐄𝐮 𝐬𝐨𝐮... – 𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑓𝑜𝑖 𝑡𝑎̃𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑖𝑑𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑡𝑎̃𝑜 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑𝑒𝑖𝑟𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑐𝑜𝑜𝑢 𝑝𝑜𝑟 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑜 𝑣𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑚𝑎 𝑜𝑛𝑑𝑎 𝑡𝑖𝑡𝑎̂𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑝𝑢𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑟𝑒𝑟. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑜𝑛𝑑𝑎 𝑠𝑎𝑐𝑢𝑑𝑖𝑢 𝑡𝑜𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑚 𝑢𝑚 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑎𝑣𝑎𝑠𝑠𝑎𝑙𝑎𝑑𝑜𝑟, 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑜 𝑣𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑛𝑢𝑚 𝑚𝑎𝑟 𝑓𝑒𝑟𝑣𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑑𝑜𝑥𝑜𝑠 𝑒 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎𝑙.

𝐴 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑧, 𝑎𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑡𝑎𝑟 𝑝𝑒𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑖𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑠𝑢𝑎 𝑝𝑟𝑜́𝑝𝑟𝑖𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑖 𝑚𝑒𝑠𝑚𝑎. 𝑂 𝑞𝑢𝑒 𝑓𝑜𝑖 𝑖𝑠𝑠𝑜...? 𝑂 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑢 𝑠𝑜𝑢...? 𝐸𝑢 𝑑𝑒𝑣𝑒𝑟𝑖𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑚𝑎 𝑐𝑜𝑖𝑠𝑎...? 𝐹𝑜𝑟𝑎𝑚 𝑎𝑠 𝑑𝑢́𝑣𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑟𝑎𝑟𝑎𝑚 𝑝𝑜𝑟 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑣𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜𝑔𝑜 𝑠𝑒 𝑑𝑎𝑣𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎 𝑑𝑜 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑜 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑜 𝑠𝑒𝑢 𝑟𝑒𝑑𝑜𝑟. 𝐴 𝑙𝑢𝑧 𝑒𝑛𝑐𝑎𝑟𝑜𝑢 𝑜 𝑣𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑎𝑏𝑎𝑙𝑎𝑑𝑜 𝑒 𝑓𝑒𝑟𝑣𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑠𝑒𝑚 𝑛𝑒𝑚 𝑠𝑒 𝑑𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑓𝑜𝑖 𝑒𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑠𝑚𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑚 𝑐𝑎𝑢𝑠𝑜𝑢 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑒 𝑐𝑎𝑜𝑠, 𝑚𝑎𝑠 𝑠𝑢𝑎 𝑎𝑡𝑒𝑛𝑐̧𝑎̃𝑜 𝑙𝑜𝑔𝑜 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑜𝑢 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑖 𝑚𝑒𝑠𝑚𝑎; 𝑒𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑜𝑢 𝑠𝑢𝑎 𝑝𝑟𝑜́𝑝𝑟𝑖𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎, 𝑢𝑚 𝑚𝑒𝑟𝑜 𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝒉𝑜 𝑛𝑎 𝑖𝑚𝑒𝑛𝑠𝑖𝑑𝑎̃𝑜, 𝑠𝑒𝑚 𝑑𝑖𝑚𝑒𝑛𝑠𝑎̃𝑜, 𝑠𝑒𝑚 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑠𝑎̃𝑜, 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑢𝑚 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑝𝑜𝑛𝑡𝑖𝑙𝒉𝑎𝑟 𝑛𝑎𝑠 𝑡𝑟𝑒𝑣𝑎𝑠. 𝐼𝑛𝑠𝑎𝑡𝑖𝑠𝑓𝑒𝑖𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑚 𝑠𝑢𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑒𝑧, 𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑒𝑥𝑐𝑙𝑎𝑚𝑜𝑢:

— 𝐍𝐀̃𝐎! – 𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑎 𝑣𝑜𝑛𝑡𝑎𝑑𝑒, 𝑜 𝑧𝑒𝑟𝑜 𝑓𝑜𝑖 𝑛𝑒𝑔𝑎𝑑𝑜 𝑒 𝑜 𝑝𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑠𝑒 𝑒𝑥𝑝𝑎𝑛𝑑𝑖𝑢 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑎𝑠 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑐̧𝑜̃𝑒𝑠.

𝑁𝑢𝑚 𝑚𝑖́𝑠𝑒𝑟𝑜 𝑚𝑖𝑙𝑖 𝑚𝑖𝑐𝑟𝑜 𝑛𝑎𝑛𝑜 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑜 𝑣𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑓𝑜𝑖 𝑒𝑥𝑝𝑢𝑟𝑔𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑢𝑧 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑎. 𝑆𝑢𝑎 𝑣𝑜𝑛𝑡𝑎𝑑𝑒 𝑑𝑒 𝑛𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒𝑢 𝑎 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑢𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒, 𝑠𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑖𝑐𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑖𝑚𝑒𝑛𝑠𝑜̃𝑒𝑠. 𝑇𝑜𝑑𝑜 𝑜 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐̧𝑜, 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜, 𝑣𝑖𝑠𝑎̃𝑜, 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎𝑐̧𝑎̃𝑜, 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒, 𝐢𝐝𝐞𝐢𝐚; 𝑠𝑢𝑎 𝑡𝑜𝑡𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒 𝑠𝑒 𝑒𝑥𝑝𝑎𝑛𝑑𝑖𝑢 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑟 𝑡𝑢𝑑𝑜. 𝐸𝑙𝑎 𝑒𝑟𝑎 𝑡𝑢𝑑𝑜. 𝑇𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑎𝑠 𝑖𝑑𝑒𝑖𝑎𝑠. 𝑇𝑢𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒. 𝑄𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑢𝑎 𝑒𝑠𝑠𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑢𝑙𝑡𝑟𝑎𝑝𝑎𝑠𝑠𝑜𝑢 𝑎𝑠 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑒𝑖𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑜 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑜, 𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑣𝑖𝑎 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑎 𝑠𝑖 𝑚𝑒𝑠𝑚𝑎 𝑒𝑚 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑒 𝑠𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑢 𝑠𝑎𝑡𝑖𝑠𝑓𝑒𝑖𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑚 𝑖𝑠𝑠𝑜.

𝑅𝑒𝑔𝑜𝑧𝑖𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜-𝑠𝑒 𝑒𝑚 𝑠𝑢𝑎 𝑝𝑟𝑜́𝑝𝑟𝑖𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒𝑧𝑎, 𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑢 𝑎 𝑎̂𝑛𝑠𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑜𝑟𝑎𝑟. 𝐸𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑟𝑖𝑎 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝒉𝑒𝑐𝑒𝑟 𝑚𝑎𝑖𝑠, 𝑓𝑎𝑧𝑒𝑟 𝑚𝑎𝑖𝑠, 𝑝𝑜𝑟𝑒́𝑚, 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑓𝑜𝑖 𝑣𝑖𝑠𝑙𝑢𝑚𝑏𝑟𝑎𝑟 𝑎 𝑠𝑖 𝑚𝑒𝑠𝑚𝑎, 𝑛𝑜𝑡𝑜𝑢 𝑞𝑢𝑒 𝑜 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑜𝑛𝑡𝑖𝑙𝒉𝑎𝑑𝑜. 𝑇𝑢𝑑𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑓𝑒𝑖𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑧𝑒𝑟𝑜. 𝐷𝑒𝑣𝑎𝑠𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑚 𝑜 𝑓𝑟𝑎𝑐𝑎𝑠𝑠𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑏𝑎𝑛𝑑𝑜𝑛𝑎𝑟 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑎𝑑𝑖𝑚𝑒𝑛𝑠𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑎́𝑣𝑒𝑙, 𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑎𝑑𝑜𝑟𝑚𝑒𝑐𝑒𝑢 𝑒𝑚 𝑎𝑛𝑔𝑢́𝑠𝑡𝑖𝑎 𝑒 𝑟𝑒𝑝𝑟𝑜𝑣𝑎𝑐̧𝑎̃𝑜, 𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑐𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑐𝑒𝑟 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑥𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑞𝑢𝑖𝑙𝑜.

𝐹𝑜𝑖 𝑛𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑐𝑖𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑜𝑟𝑑𝑖𝑎𝑙 𝑠𝑒 𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑖𝑢 𝑛𝑜 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑜, 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑛𝑢𝑚 𝑝𝑒𝑑𝑎𝑐̧𝑜 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑢𝑎𝑙 𝑑𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑜. 𝑃𝑜𝑟 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑟𝑒𝑚 𝑒𝑚 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠, 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑠𝑒 𝑣𝑖𝑢 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒; 𝑒𝑙𝑒𝑠 𝑠𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑟𝑎𝑚 𝐢𝐝𝐞𝐢𝐚𝐬.

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Inktheus, o Criador

𝙽𝚊̃𝚘 𝚜𝚎𝚒 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚎𝚌̧𝚊𝚛 𝚊 𝚛𝚎𝚕𝚊𝚝𝚊𝚛 𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚎 𝚜𝚎𝚐𝚞𝚒𝚛𝚊́. 𝚂𝚘́ 𝚙𝚘𝚜𝚜𝚘 𝚍𝚎𝚌𝚕𝚊𝚛𝚊𝚛 𝚜𝚎𝚖 𝚖𝚎𝚍𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚊𝚟𝚛𝚊𝚜 𝚜𝚊̃𝚘 𝚑𝚘𝚗𝚎𝚜𝚝𝚊𝚜 𝚎𝚖 𝚜𝚎𝚞 𝚙𝚎𝚜𝚘:

𝚂𝚘𝚞 𝚕𝚒𝚟𝚛𝚎, 𝚕𝚘𝚐𝚘, 𝚎𝚞 𝚜𝚘𝚞 𝚞𝚖 𝚎𝚜𝚌𝚛𝚊𝚟𝚘.

𝙴𝚞 𝚜𝚎𝚒 𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚙𝚊𝚛𝚎𝚌𝚎, 𝚖𝚊𝚜 𝚗𝚊̃𝚘 𝚎́ 𝚗𝚊𝚍𝚊 𝚍𝚒𝚜𝚜𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚙𝚎𝚗𝚜𝚘𝚞. 𝙳𝚎𝚒𝚡𝚎-𝚖𝚎 𝚎𝚜𝚌𝚕𝚊𝚛𝚎𝚌𝚎𝚛.
𝙽𝚎𝚜𝚝𝚎 𝚎𝚡𝚊𝚝𝚘 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚌𝚛𝚎𝚟𝚘 𝚎𝚜𝚜𝚊 𝚌𝚊𝚛𝚝𝚊, 𝚎𝚜𝚝𝚘𝚞 𝚜𝚎𝚗𝚝𝚊𝚍𝚘 𝚗𝚞𝚖𝚊 𝚌𝚊𝚍𝚎𝚒𝚛𝚊 𝚎𝚖 𝚏𝚛𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚊 𝚞𝚖𝚊 𝚓𝚊𝚗𝚎𝚕𝚊. 𝙻𝚊́ 𝚏𝚘𝚛𝚊 𝚑𝚊́ 𝚞𝚖𝚊 𝚟𝚒𝚜𝚝𝚊 𝚕𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚍𝚊 𝚗𝚘𝚒𝚝𝚎 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘𝚜𝚊 𝚎 𝚖𝚎𝚕𝚊𝚗𝚌𝚘́𝚕𝚒𝚌𝚊, 𝚌𝚘𝚖 𝚘 𝚏𝚛𝚊𝚌𝚘 𝚎 𝚝𝚎̂𝚗𝚞𝚎 𝚟𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚐𝚎𝚕𝚊𝚍𝚘 𝚒𝚗𝚟𝚊𝚍𝚒𝚗𝚍𝚘 𝚖𝚎𝚞 𝚚𝚞𝚊𝚛𝚝𝚘. 𝙰 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚏𝚛𝚎𝚗𝚝𝚎, 𝚊 𝚖𝚎𝚜𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚙𝚘𝚒𝚘 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚌𝚊𝚗𝚎𝚝𝚊 𝚎 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚕. 𝙴𝚜𝚝𝚊́ 𝚜𝚞𝚓𝚊 𝚍𝚎 𝚙𝚘𝚎𝚒𝚛𝚊 𝚎 𝚝𝚘𝚍𝚊 𝚚𝚞𝚎𝚋𝚛𝚊𝚍𝚒𝚌̧𝚊, 𝚊𝚜 𝚖𝚊𝚛𝚌𝚊𝚜 𝚍𝚘 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚘 𝚎 𝚍𝚘 𝚍𝚎𝚜𝚌𝚞𝚒𝚍𝚘 𝚗𝚊̃𝚘 𝚕𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚣𝚎𝚛𝚊𝚖 𝚋𝚎𝚖. 𝙼𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚞́𝚗𝚒𝚌𝚊 𝚕𝚞𝚣 𝚗𝚘 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚎́ 𝚊 𝚟𝚎𝚕𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚚𝚞𝚎𝚒𝚖𝚊 𝚜𝚎𝚛𝚎𝚗𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎.
𝙰 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊, 𝚖𝚎𝚞 𝚚𝚞𝚊𝚛𝚝𝚘 𝚋𝚊𝚐𝚞𝚗𝚌̧𝚊𝚍𝚘 𝚎 𝚕𝚊𝚛𝚐𝚊𝚍𝚘 𝚊̀𝚜 𝚝𝚛𝚊𝚌̧𝚊𝚜. 𝙴𝚕𝚎 𝚎́ 𝚙𝚎𝚚𝚞𝚎𝚗𝚘, 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊𝚜 𝚛𝚘𝚞𝚙𝚊𝚜 𝚎𝚜𝚝𝚊̃𝚘 𝚊𝚖𝚘𝚗𝚝𝚘𝚊𝚍𝚊𝚜 𝚞𝚖𝚊𝚜 𝚗𝚊𝚜 𝚘𝚞𝚝𝚛𝚊𝚜, 𝚖𝚎𝚞 𝚌𝚑𝚊̃𝚘 𝚌𝚘𝚋𝚎𝚛𝚝𝚘 𝚙𝚎𝚕𝚘 𝚝𝚊𝚙𝚎𝚝𝚎 𝚜𝚞𝚓𝚘 𝚎 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚌𝚊𝚖𝚊 𝚙𝚛𝚊𝚝𝚒𝚌𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚟𝚒𝚛𝚊𝚍𝚊 𝚍𝚘 𝚊𝚟𝚎𝚜𝚜𝚘. 𝙳𝚎𝚏𝚒𝚗𝚒𝚝𝚒𝚟𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚗𝚊̃𝚘 𝚜𝚘𝚞 𝚞𝚖 𝚎𝚡𝚎𝚖𝚙𝚕𝚘 𝚍𝚎 𝚙𝚎𝚜𝚜𝚘𝚊 𝚘𝚛𝚐𝚊𝚗𝚒𝚣𝚊𝚍𝚊...
𝙴𝚖𝚋𝚘𝚛𝚊 𝚎𝚞 𝚙𝚊𝚛𝚎𝚌̧𝚊 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚛 𝚖𝚎𝚗𝚘𝚜𝚙𝚛𝚎𝚣𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚖𝚎 𝚌𝚎𝚛𝚌𝚊, 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚘 𝚌𝚊𝚍𝚊 𝚞𝚖 𝚍𝚎𝚜𝚝𝚎𝚜 𝚕𝚞𝚡𝚘𝚜 𝚌𝚘𝚖 𝚘 𝚏𝚎𝚛𝚟𝚘𝚛 𝚚𝚞𝚎 𝚞𝚖 𝚗𝚘𝚋𝚛𝚎 𝚝𝚎𝚛𝚒𝚊 𝚊𝚘 𝚎𝚗𝚊𝚕𝚝𝚎𝚌𝚎𝚛 𝚜𝚞𝚊𝚜 𝚓𝚘𝚒𝚊𝚜 𝚎 𝚜𝚎𝚞 𝚘𝚞𝚛𝚘. 𝙿𝚊𝚛𝚊 𝚖𝚒𝚖, 𝚒𝚜𝚜𝚘 𝚝𝚞𝚍𝚘 𝚎́ 𝚘𝚞𝚛𝚘. 𝙿𝚊𝚛𝚊 𝚖𝚒𝚖, 𝚗𝚊̃𝚘 𝚑𝚊́ 𝚛𝚒𝚚𝚞𝚎𝚣𝚊 𝚖𝚊𝚒𝚘𝚛 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚛 𝚗𝚊 𝚙𝚊𝚣 𝚍𝚎 𝚖𝚎𝚞 𝚚𝚞𝚊𝚛𝚝𝚘, 𝚖𝚎𝚜𝚖𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚊̀𝚜 𝚟𝚎𝚣𝚎𝚜 𝚊 𝚜𝚘𝚕𝚒𝚍𝚊̃𝚘 𝚜𝚎 𝚖𝚘𝚜𝚝𝚛𝚎 𝚞𝚖𝚊 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚊𝚗𝚑𝚎𝚒𝚛𝚊 𝚍𝚎 𝚚𝚞𝚊𝚛𝚝𝚘 𝚒𝚗𝚌𝚘𝚗𝚟𝚎𝚗𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚎 𝚝𝚘́𝚡𝚒𝚌𝚊. 𝙴𝚞 𝚜𝚎𝚒 𝚚𝚞𝚎 𝚎́ 𝚎𝚛𝚛𝚊𝚍𝚘, 𝚖𝚊𝚜 𝚗𝚊̃𝚘 𝚚𝚞𝚎𝚛𝚘 𝚖𝚞𝚍𝚊𝚛 𝚒𝚜𝚜𝚘. 𝙽𝚊̃𝚘 𝚚𝚞𝚎𝚛𝚘 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚘𝚖𝚙𝚎𝚛 𝚊 𝚒𝚖𝚞𝚗𝚍𝚒𝚌𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚎́ 𝚛𝚎𝚏𝚕𝚎𝚡𝚘 𝚍𝚘 𝚑𝚘𝚖𝚎𝚖 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚎𝚕𝚊 𝚟𝚒𝚟𝚎, 𝚜𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚕𝚐𝚘 𝚜𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚍𝚎𝚛𝚒𝚊 𝚍𝚎𝚕𝚎.
𝙼𝚊𝚜 𝚍𝚎𝚟𝚘 𝚛𝚎𝚝𝚘𝚛𝚗𝚊𝚛 𝚊̀ 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍𝚎, 𝚒𝚜𝚜𝚘 𝚗𝚊̃𝚘 𝚎́ 𝚏𝚘𝚛𝚖𝚊 𝚍𝚎 𝚜𝚎 𝚟𝚒𝚟𝚎𝚛. 𝙻𝚘𝚐𝚘 𝚖𝚎𝚞 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛𝚊𝚝𝚘 𝚍𝚘 𝚜𝚎𝚛𝚟𝚒𝚌̧𝚘 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚛𝚊́ 𝚎 𝚎𝚞 𝚗𝚊̃𝚘 𝚝𝚎𝚗𝚑𝚘 𝚗𝚎𝚗𝚑𝚞𝚖𝚊 𝚘𝚞𝚝𝚛𝚊 𝚟𝚊𝚐𝚊 𝚐𝚊𝚛𝚊𝚗𝚝𝚒𝚍𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚊𝚛 𝚗𝚞𝚖 𝚘𝚏𝚒́𝚌𝚒𝚘. 𝚃𝚛𝚊𝚋𝚊𝚕𝚑𝚊𝚛. 𝙲𝚘𝚖𝚎𝚛. 𝙳𝚘𝚛𝚖𝚒𝚛. 𝙴́ 𝚝𝚞𝚍𝚘 𝚘 𝚙𝚞𝚛𝚘 𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘 𝚗𝚊𝚝𝚞𝚛𝚊𝚕.
𝚂𝚎𝚒 𝚚𝚞𝚎 𝚓𝚊́ 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚘𝚞 𝚍𝚊 𝚎́𝚙𝚘𝚌𝚊 𝚎𝚖 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚛𝚊 𝚊𝚌𝚎𝚒𝚝𝚊́𝚟𝚎𝚕 𝚊𝚘𝚜 𝚘𝚕𝚑𝚘𝚜 𝚍𝚊 𝚜𝚘𝚌𝚒𝚎𝚍𝚊𝚍𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚞, 𝚞𝚖𝚊 𝚜𝚒𝚖𝚙𝚕𝚎𝚜 𝚌𝚛𝚒𝚊𝚗𝚌̧𝚊, 𝚏𝚒𝚌𝚊𝚜𝚜𝚎 𝚘 𝚍𝚒𝚊 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚒𝚛𝚘 𝚟𝚊𝚍𝚒𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚗𝚘 𝚘𝚌𝚘 𝚍𝚘 𝚚𝚞𝚊𝚛𝚝𝚘, 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚎𝚛𝚍𝚒𝚌̧𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚖𝚎𝚞 𝚍𝚘𝚌𝚎 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚘 𝚌𝚘𝚖 𝚋𝚘𝚋𝚊𝚐𝚎𝚗𝚜 𝚏𝚒𝚌𝚝𝚒́𝚌𝚒𝚊𝚜. 𝙰𝚐𝚘𝚛𝚊, 𝚜𝚘𝚞 𝚞𝚖 𝚊𝚍𝚞𝚕𝚝𝚘 𝚎 𝚝𝚎𝚗𝚑𝚘 𝚍𝚎𝚟𝚎𝚛𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚊̃𝚘 𝚎𝚜𝚌𝚘𝚕𝚑𝚒 𝚚𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚟𝚒𝚛𝚒𝚊𝚖 𝚊𝚝𝚎́ 𝚖𝚒𝚖. 𝙰𝚕𝚐𝚞𝚗𝚜 𝚊𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚖𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚍𝚎𝚛𝚊𝚛𝚒𝚊𝚖 𝚜𝚘𝚛𝚝𝚞𝚍𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚙𝚘𝚍𝚎𝚛 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚊𝚛 𝚌𝚘𝚖 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚖𝚊̃𝚎 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚝𝚎𝚛 𝚞𝚖 𝚝𝚎𝚝𝚘 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚛𝚎𝚙𝚘𝚞𝚜𝚊𝚛, 𝚎 𝚍𝚎 𝚏𝚊𝚝𝚘 𝚜𝚘𝚞 𝚐𝚛𝚊𝚝𝚘 𝚙𝚎𝚕𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚊 𝚎𝚕𝚊. 𝙼𝚎 𝚊𝚖𝚊𝚛𝚐𝚞𝚛𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚑𝚊𝚓𝚊𝚖 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚊𝚜 𝚙𝚎𝚜𝚜𝚘𝚊𝚜, 𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗𝚘𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚎𝚞, 𝚚𝚞𝚎 𝚟𝚒𝚟𝚎𝚖 𝚗𝚞𝚖𝚊 𝚜𝚒𝚝𝚞𝚊𝚌̧𝚊̃𝚘 𝚒𝚗𝚏𝚒𝚗𝚒𝚝𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚙𝚒𝚘𝚛 𝚚𝚞𝚎 𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚑𝚊. 𝙼𝚊𝚜 𝚊𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚍𝚎𝚟𝚘 𝚜𝚎𝚛 𝚜𝚒𝚗𝚌𝚎𝚛𝚘: 𝚎𝚜𝚝𝚘𝚞 𝚌𝚊𝚗𝚜𝚊𝚍𝚘.

𝙰 𝚌𝚊𝚍𝚊 𝚍𝚒𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚊, 𝚊 𝚛𝚘𝚝𝚒𝚗𝚊 𝚜𝚘́ 𝚖𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚍𝚎 𝚘 𝚙𝚘𝚞𝚌𝚘 𝚜𝚎𝚗𝚝𝚒𝚍𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚙𝚘𝚜𝚜𝚞𝚒́𝚊. 𝚅𝚎𝚓𝚘 𝚖𝚎𝚞𝚜 𝚌𝚘𝚕𝚎𝚐𝚊𝚜 𝚖𝚊𝚒𝚜 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚛𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎𝚜 𝚎 𝚖𝚊𝚒𝚜 𝚟𝚎𝚕𝚑𝚘𝚜 𝚗𝚞𝚖 𝚛𝚒𝚝𝚖𝚘 𝚣𝚞𝚖𝚋𝚒𝚏𝚒𝚌𝚊𝚍𝚘 𝚍𝚎 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚕𝚑𝚘 𝚙𝚎𝚛𝚙𝚎́𝚝𝚞𝚘, 𝚝𝚛𝚊𝚝𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚎𝚖 𝚜𝚞𝚊𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚊𝚟𝚛𝚊𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚜𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚎́ 𝚊 𝚊𝚌𝚎𝚒𝚝𝚊́𝚟𝚎𝚕, 𝚖𝚊𝚜 𝚖𝚘𝚜𝚝𝚛𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚎𝚖 𝚜𝚞𝚊𝚜 𝚏𝚊𝚌𝚎𝚜 𝚎 𝚕𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚚𝚞𝚒𝚕𝚘 𝚎́ 𝚞𝚖 𝚏𝚊𝚛𝚍𝚘 𝚒𝚗𝚜𝚞𝚜𝚝𝚎𝚗𝚝𝚊́𝚟𝚎𝚕. 𝚃𝚛𝚊𝚋𝚊𝚕𝚑𝚊𝚛. 𝙲𝚘𝚖𝚎𝚛. 𝙳𝚘𝚛𝚖𝚒𝚛. 𝙰𝚌𝚘𝚛𝚍𝚊𝚛 𝚗𝚘 𝚘𝚞𝚝𝚛𝚘 𝚍𝚒𝚊 𝚎 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚝𝚒𝚛 𝚝𝚞𝚍𝚘 𝚘𝚞𝚝𝚛𝚊 𝚟𝚎𝚣. 𝙴𝚜𝚜𝚊 𝚎́ 𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚊 𝚚𝚞𝚊𝚕 𝚗𝚘́𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚘𝚜 𝚌𝚛𝚒𝚊𝚍𝚘𝚜 𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚒𝚙𝚕𝚒𝚗𝚊𝚍𝚘𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚊𝚜𝚜𝚞𝚖𝚒𝚛𝚖𝚘𝚜 𝚚𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚟𝚒𝚛𝚊𝚛𝚖𝚘𝚜 𝚊𝚍𝚞𝚕𝚝𝚘𝚜, 𝚖𝚊𝚜 𝚗𝚊̃𝚘 𝚎𝚗𝚝𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚙𝚘𝚍𝚎 𝚜𝚎𝚛 𝚊𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚝𝚊̃𝚘 𝚒𝚗𝚌𝚘̂𝚖𝚘𝚍𝚘 𝚍𝚎𝚜𝚜𝚎 𝚓𝚎𝚒𝚝𝚘. 𝚂𝚎 𝚒𝚜𝚜𝚘 𝚎́ 𝚘 𝚗𝚘𝚛𝚖𝚊𝚕, 𝚜𝚎 𝚟𝚒𝚟𝚎𝚖𝚘𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚜𝚎𝚛𝚖𝚘𝚜 𝚖𝚊𝚒𝚜 𝚎𝚗𝚐𝚛𝚎𝚗𝚊𝚐𝚎𝚗𝚜 𝚗𝚘 𝚖𝚎𝚌𝚊𝚗𝚒𝚜𝚖𝚘 𝚜𝚘𝚌𝚒𝚊𝚕, 𝚙𝚘𝚛 𝚚𝚞𝚎 𝚒𝚜𝚜𝚘 𝚊𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚒𝚗𝚞𝚊 𝚜𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚞𝚖 𝚏𝚊𝚛𝚍𝚘? 𝙾 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚖𝚊𝚕𝚍𝚒𝚌̧𝚘𝚘𝚞 𝚊 𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗𝚒𝚍𝚊𝚍𝚎 𝚌𝚘𝚖 𝚎𝚜𝚜𝚎 𝚟𝚊𝚣𝚒𝚘 𝚍𝚎 𝚜𝚎𝚗𝚝𝚒𝚍𝚘, 𝚎𝚜𝚜𝚊 𝚊𝚋𝚘𝚖𝚒𝚗𝚊́𝚟𝚎𝚕 𝚜𝚎𝚗𝚜𝚊𝚌̧𝚊̃𝚘 𝚍𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚙𝚘𝚍𝚎𝚛𝚒𝚊 𝚜𝚎𝚛 𝚞𝚖𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍𝚎 𝚖𝚎𝚕𝚑𝚘𝚛? 𝙼𝚘𝚛𝚛𝚎𝚛𝚎𝚒 𝚟𝚎𝚕𝚑𝚘, 𝚜𝚎𝚖 𝚗𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚜𝚊𝚋𝚎𝚛 𝚊 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚘𝚜𝚝𝚊, 𝚙𝚘𝚒𝚜 𝚗𝚊̃𝚘 𝚒𝚖𝚙𝚘𝚛𝚝𝚊 𝚘 𝚚𝚞𝚊𝚗𝚝𝚘 𝚎𝚞 𝚝𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚎𝚞 𝚊𝚒𝚗𝚍𝚊 𝚖𝚎 𝚜𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚝𝚒𝚜𝚏𝚎𝚒𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚖 𝚘 𝚙𝚘𝚞𝚌𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚎𝚗𝚑𝚘.
𝙴𝚞 𝚎𝚜𝚌𝚘𝚕𝚑𝚒 𝚖𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚎𝚗𝚝𝚊𝚛 𝚌𝚘𝚖 𝚙𝚘𝚞𝚌𝚘 𝚎 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚊𝚛 𝚊𝚜 𝚙𝚎𝚚𝚞𝚎𝚗𝚊𝚜 𝚎 𝚜𝚞𝚝𝚒𝚜 𝚖𝚞𝚍𝚊𝚗𝚌̧𝚊𝚜 𝚍𝚘 𝚖𝚎𝚞 𝚍𝚒𝚊. 𝚂𝚎𝚒 𝚚𝚞𝚎 𝚒𝚜𝚜𝚘 𝚖𝚎 𝚙𝚛𝚘𝚝𝚎𝚐𝚎𝚞 𝚍𝚎 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚊𝚜 𝚘𝚞𝚝𝚛𝚊𝚜 𝚏𝚛𝚞𝚜𝚝𝚛𝚊𝚌̧𝚘̃𝚎𝚜, 𝚖𝚊𝚜 𝚏𝚘𝚒 𝚎𝚜𝚜𝚊 𝚎𝚜𝚌𝚘𝚕𝚑𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚖𝚎 𝚝𝚘𝚛𝚗𝚘𝚞 𝚞𝚖 𝚎𝚜𝚌𝚛𝚊𝚟𝚘. 𝙴𝚜𝚌𝚛𝚊𝚟𝚘 𝚍𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚘𝚍𝚒𝚜𝚖𝚘. 𝙴𝚜𝚌𝚛𝚊𝚟𝚘 𝚍𝚘 𝚖𝚎𝚍𝚘 𝚍𝚊 𝚖𝚞𝚍𝚊𝚗𝚌̧𝚊 𝚍𝚘 𝚊𝚌𝚊𝚜𝚘. 𝙴𝚜𝚌𝚛𝚊𝚟𝚘 𝚍𝚊 𝚕𝚒𝚋𝚎𝚛𝚍𝚊𝚍𝚎 𝚍𝚎 𝚎𝚜𝚌𝚘𝚕𝚑𝚎𝚛 𝚗𝚊̃𝚘 𝚏𝚊𝚣𝚎𝚛 𝚗𝚊𝚍𝚊. 𝙽𝚘 𝚏𝚒𝚖, 𝚝𝚘𝚍𝚘𝚜 𝚗𝚘́𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚘𝚜 𝚎𝚜𝚌𝚛𝚊𝚟𝚘𝚜, 𝚙𝚘𝚒𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚘𝚜 𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗𝚘𝚜 𝚎 𝚜𝚘𝚖𝚘𝚜 𝚏𝚊𝚍𝚊𝚍𝚘𝚜 𝚊̀ 𝚕𝚒𝚋𝚎𝚛𝚍𝚊𝚍𝚎 𝚍𝚎 𝚎𝚜𝚌𝚘𝚕𝚑𝚎𝚛 𝚊𝚘 𝚚𝚞𝚎̂ 𝚏𝚒𝚌𝚊𝚛𝚎𝚖𝚘𝚜 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚘𝚜.

𝙰𝚐𝚘𝚛𝚊, 𝚎𝚞 𝚖𝚎 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚎𝚌̧𝚘. 𝙰𝚖𝚊𝚗𝚑𝚊̃ 𝚜𝚎𝚛𝚊́ 𝚞𝚖 𝚗𝚘𝚟𝚘 𝚍𝚒𝚊, 𝚎 𝚝𝚞𝚍𝚘 𝚜𝚎𝚛𝚊́ 𝚒𝚐𝚞𝚊𝚕 𝚊 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚘𝚗𝚝𝚎𝚖. 𝙰𝚙𝚎𝚗𝚊𝚜 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚘 𝚞𝚖 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚎𝚕𝚑𝚘 𝚍𝚎 𝚊𝚖𝚒𝚐𝚘 𝚊 𝚟𝚘𝚌𝚎̂, 𝚍𝚎 𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗𝚘 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗𝚘:

"𝑄𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑓𝑖𝑧𝑒𝑟 𝑎 𝑖𝑛𝑒𝑣𝑖𝑡𝑎́𝑣𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑙𝒉𝑎 𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑟𝑎́ 𝑒𝑠𝑐𝑟𝑎𝑣𝑜, 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑙𝒉𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑒𝑠𝑐𝑟𝑎𝑣𝑜 𝑑𝑎𝑞𝑢𝑖𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑚𝑎. 𝑁𝑎̃𝑜 𝒉𝑎́ 𝑎𝑛𝑔𝑢́𝑠𝑡𝑖𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑜 𝑎𝑚𝑜𝑟 𝑛𝑎̃𝑜 𝑎𝑙𝑖𝑣𝑖𝑒. 𝑁𝑎̃𝑜 𝒉𝑎́ 𝑠𝑜𝑛𝒉𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑜 𝑎𝑟𝑟𝑒𝑝𝑒𝑛𝑑𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑛𝑎̃𝑜 𝑑𝑒𝑣𝑜𝑟𝑒."

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9 months ago | [YT] | 1

Inktheus, o Criador

《●- 𝕬 𝕭𝖊𝖘𝖙𝖆 𝖉𝖆 𝕱𝖑𝖔𝖗𝖊𝖘𝖙𝖆 -●》
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• 𝐂𝐚𝐩𝐢́𝐭𝐮𝐥𝐨 Ⅰ: 𝚊 𝚌𝚊𝚌̧𝚊.

𝑁𝑜𝑠 𝑚𝑒𝑎𝑛𝑑𝑟𝑜𝑠 𝑑𝑎 𝑛𝑜𝑖𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑛𝑠𝑎, 𝑢𝑚 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚 𝑠𝑜𝑙𝑖𝑡𝑎́𝑟𝑖𝑜 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝒉𝑎 𝑎 𝑒𝑠𝑚𝑜 𝑛𝑜 𝑖𝑚𝑎𝑐𝑢𝑙𝑎𝑑𝑜 𝑙𝑎𝑏𝑖𝑟𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑏𝑜𝑡𝑎̂𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑎 𝑓𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎. 𝐸𝑙𝑒 𝑠𝑒 𝑎𝑔𝑎𝑟𝑟𝑎 𝑎̀ 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑟 𝑒 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑖́𝑛𝑓𝑖𝑚𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑟 𝑎̀𝑠 𝑙𝑢𝑧𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑎 𝑐𝑖𝑣𝑖𝑙𝑖𝑧𝑎𝑐̧𝑎̃𝑜, 𝑒𝑛𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑝𝑒𝑙𝑒 𝑒́ 𝑐𝑎𝑠𝑡𝑖𝑔𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑙𝑎 𝑖𝑟𝑎 𝑑𝑜 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑔𝑒𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑒 𝑜𝑠 𝑜𝑙𝒉𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑖́𝑑𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑟𝑒𝑚𝑎𝑛𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑎 𝑙𝑢𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑜𝑠 𝑔𝑎𝑙𝒉𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑐𝑜𝑠. 𝑂 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑜 𝑐𝑒𝑛𝑎́𝑟𝑖𝑜 𝑛𝑎̃𝑜 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎 𝑑𝑜 𝑏𝑜𝑟𝑟𝑜 𝑠𝑖𝑛𝑖𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑎 𝑛𝑒́𝑣𝑜𝑎, 𝑜𝑛𝑖𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑚 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑜 𝑐𝑒𝑚𝑖𝑡𝑒́𝑟𝑖𝑜 𝑎𝑟𝑏𝑜́𝑟𝑒𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑙𝑎𝑚𝑎 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜𝑠𝑜 𝑝𝑒𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑓𝑟𝑒𝑠𝑐𝑎 𝑑𝑜 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚.

𝐸𝑛𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑠𝑒𝑢𝑠 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑜𝑠 𝑎𝑏𝑎𝑓𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑙𝑜 𝑎𝑐𝑜𝑛𝑐𝒉𝑒𝑔𝑜 𝑔𝑒𝑙𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑎 𝑛𝑒𝑣𝑒 𝑒𝑟𝑎𝑚 𝑜𝑠 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜𝑠 𝑟𝑢𝑖́𝑑𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎́ 𝒉𝑎𝑣𝑖𝑎𝑚, 𝑠𝑢𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑣𝑖𝑎𝑗𝑎𝑣𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑜𝑠 𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑛𝑜 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝑁𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑙𝑎𝑟𝑒𝑖𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑢 𝑡𝑎̃𝑜 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑜𝑠𝑎, 𝑛𝑒𝑚 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑐𝑎𝑡𝑎 𝑟𝑜𝑡𝑖𝑛𝑎 𝑡𝑎̃𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑜𝑟𝑡𝑎́𝑣𝑒𝑙.

– ...𝐚𝐢𝐧𝐝𝐚 𝐥𝐞𝐦𝐛𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐭𝐢. – 𝑚𝑢𝑟𝑚𝑢𝑟𝑜𝑢 𝑜 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚 𝑎𝑜 𝑠𝑖𝑙𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑜, 𝑒𝑛𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑠𝑢𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑢𝑎𝑠 𝑙𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑟𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑚 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚 𝒉𝑢𝑚𝑖𝑙𝑑𝑒 𝑒 𝑚𝑜𝑑𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑚 𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑜𝑥𝑖𝑐𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑎𝑙𝑔𝑖𝑎.

𝐸𝑟𝑎 𝑓𝑎𝑡𝑜. 𝑆𝑢𝑎 𝑠𝑖𝑡𝑢𝑎𝑐̧𝑎̃𝑜 𝑎𝑡𝑢𝑎𝑙 𝑓𝑜𝑖 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑞𝑢𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑎 𝑣𝑒𝑛𝑒𝑛𝑜𝑠𝑎 𝑒 𝑠𝑒𝑑𝑢𝑡𝑜𝑟𝑎 𝑎𝑚𝑏𝑖𝑐̧𝑎̃𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑜 𝑐𝑒𝑔𝑎𝑣𝑎 𝑎𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑗𝑎́ 𝑝𝑜𝑠𝑠𝑢𝑖́𝑎. 𝐹𝑜𝑟𝑎 𝑡𝑎̃𝑜 𝑛𝑒𝑔𝑙𝑖𝑔𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑚 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑣𝑎𝑚 𝑐𝑜𝑚 𝑒𝑙𝑒, 𝑒𝑚 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖𝑎𝑙 𝑐𝑜𝑚 𝑎 𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑗𝑜𝑣𝑒𝑚 𝑒 𝑖𝑛𝑜𝑐𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙𝑒 𝑐𝑜𝑙𝑜𝑐𝑎𝑟𝑎 𝑛𝑜 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑚 𝑠𝑒𝑢 𝑒𝑔𝑜𝑖́𝑠𝑚𝑜 𝑙𝑢𝑥𝑢𝑟𝑖𝑜𝑠𝑜. 𝑆𝑒𝑢 𝑓𝑖𝑙𝒉𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠, 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑣𝑒𝑧𝑒𝑠 𝑡𝑒𝑛𝑡𝑜𝑢 𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑖𝑑𝑎𝑟 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑖𝑚𝑝𝑙𝑒𝑠 𝑏𝑟𝑖𝑛𝑐𝑎𝑑𝑒𝑖𝑟𝑎𝑠. 𝑄𝑢𝑒 𝑜 𝑜𝑓𝑒𝑟𝑒𝑐𝑒𝑢 𝑛𝑎̃𝑜 𝑜 𝑛𝑒́𝑐𝑡𝑎𝑟 𝑑𝑎 𝑔𝑙𝑜́𝑟𝑖𝑎, 𝑚𝑎𝑠 𝑎 𝑠𝑎𝑡𝑖𝑠𝑓𝑎𝑐̧𝑎̃𝑜 𝑑𝑎 𝑚𝑜𝑑𝑒́𝑠𝑡𝑖𝑎. 𝑄𝑢𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑣𝑒𝑧𝑒𝑠 𝑜 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑜 𝑛𝑎̃𝑜 𝑠𝑒 𝑣𝑖𝑢 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑚𝑝𝑎𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑚 𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑖𝑑𝑎̃𝑜, 𝑒 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑣𝑒𝑧𝑒𝑠 𝑎 𝑚𝑢𝑙𝒉𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑜 𝑐𝑎𝑟𝑟𝑒𝑔𝑜𝑢 𝑛𝑜 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑛𝑎̃𝑜 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑜𝑢 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑢𝑠 𝑎𝑓𝑎𝑧𝑒𝑟𝑒𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑚𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑟-𝑙𝒉𝑒 𝑐𝑜𝑚 𝑢𝑚 𝑠𝑖𝑛𝑔𝑒𝑙𝑜 𝑔𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑓𝑒𝑡𝑜? 𝑃𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖𝑎 𝑡𝑎̃𝑜 𝑐𝑢𝑠𝑡𝑜𝑠𝑜, 𝑚𝑎𝑠 𝑎𝑔𝑜𝑟𝑎, 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎, 𝑠𝑒𝑢𝑠 𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑖𝑜𝑠 𝑟𝑒𝑓𝑙𝑒𝑡𝑖𝑎𝑚 𝑜 𝑖𝑛𝑓𝑒𝑟𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑢 𝑒𝑔𝑜𝑖́𝑠𝑚𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑜 𝑙𝑒𝑣𝑜𝑢.

𝐷𝑒 𝑟𝑒𝑝𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑜 𝑐𝑎𝑙𝑎𝑟 𝑚𝑒𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜́𝑙𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑎 𝑛𝑜𝑖𝑡𝑒 𝑒́ 𝑒𝑠𝑡𝑖𝑟𝑝𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑒𝑙𝑜 𝑟𝑎𝑛𝑔𝑒𝑟 𝑑𝑒 𝑔𝑎𝑙𝒉𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑏𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑡𝑟𝑎́𝑠. 𝐴 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑙𝑖𝑠𝑖𝑎 𝑑𝑜 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟 𝑠𝑜𝑏𝑒 𝑝𝑒𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑖𝑛𝒉𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑚𝑎 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑜𝑝𝑒𝑖𝑎 𝑒𝑛𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑜 𝑠𝑢𝑜𝑟 𝑔𝑒𝑙𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑒 𝑝𝑒𝑙𝑎 𝑡𝑒𝑠𝑡𝑎. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑖𝑠𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑣𝑖𝑛𝑑𝑜.

𝑂 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑑𝑜, 𝑝𝑢𝑥𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑜 𝑓𝑜̂𝑙𝑒𝑔𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑟 𝑚𝑎𝑖𝑠, 𝑒 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑟𝑎́𝑝𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑑𝑎𝑑𝑜𝑟 𝑓𝑎𝑚𝑖𝑛𝑡𝑜. 𝑂𝑠 𝑔𝑎𝑙𝒉𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑟𝑟𝑒𝑏𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚 𝑐𝑜𝑚 𝑜 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝒉𝑎𝑟 𝑣𝑜𝑟𝑎𝑧 𝑑𝑎 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑏𝑒𝑠𝑡𝑖𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑎𝑝𝑟𝑜𝑥𝑖𝑚𝑎 𝑛𝑜 𝑟𝑖𝑡𝑚𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑙𝑎𝑐𝑎́𝑣𝑒𝑙 𝑑𝑎 𝑚𝑜𝑟𝑡𝑒. 𝐴𝑠 𝑙𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑠 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑎𝑔𝑜𝑟𝑎 𝑠𝑒 𝑚𝑖𝑠𝑡𝑢𝑟𝑎𝑚 𝑐𝑜𝑚 𝑎𝑠 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑐̧𝑜̃𝑒𝑠 𝑑𝑜 𝑚𝑒𝑑𝑜 𝑛𝑢𝑚 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑑𝑎́𝑣𝑒𝑙 𝑡𝑢𝑟𝑏𝑖𝑙𝒉𝑎̃𝑜 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑜.
– 𝐄𝐮 𝐬𝐨́ 𝐪𝐮𝐞𝐫𝐢𝐚 𝐝𝐢𝐯𝐞𝐫𝐬𝐚̃𝐨. 𝐄𝐮 𝐬𝐨́ 𝐪𝐮𝐞𝐫𝐢𝐚 𝐧𝐚̃𝐨 𝐦𝐞 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐫 𝐯𝐚𝐳𝐢𝐨. 𝐄𝐮 𝐧𝐚̃𝐨 𝐩𝐞𝐝𝐢 𝐩𝐨𝐫 𝐢𝐬𝐬𝐨! 𝐄𝐮 𝐧𝐚̃𝐨 𝐪𝐮𝐞𝐫𝐢𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐞̂-𝐥𝐨𝐬! – 𝑜 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚 𝑔𝑟𝑖𝑡𝑎𝑣𝑎 𝑛𝑜𝑠 𝑒𝑐𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑐𝑖𝑒̂𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑛𝑐𝒉𝑎𝑟𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑜 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑝𝑢𝑟𝑜 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟. – 𝐍𝐚̃𝐨 𝐩𝐨𝐝𝐞 𝐚𝐜𝐚𝐛𝐚𝐫 𝐚𝐬𝐬𝐢𝐦! 𝐃𝐞𝐮𝐬, 𝐩𝐨𝐫 𝐟𝐚𝐯𝐨𝐫, 𝐞𝐮 𝐥𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐩𝐥𝐨𝐫𝐨, 𝐧𝐚̃𝐨 𝐦𝐞 𝐝𝐞𝐢𝐱𝐞 𝐚𝐜𝐚𝐛𝐚𝐫 𝐚𝐬𝐬𝐢𝐦!! – 𝑀𝑎𝑠 𝑓𝑜𝑖 𝑛𝑜 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑒𝑐̧𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑢𝑚𝑎 𝑟𝑎𝑖𝑧 𝑡𝑟𝑎𝑖𝑐̧𝑜𝑒𝑖𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑜 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙 𝑑𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑒 𝒉𝑜𝑚𝑒𝑚 𝑒́ 𝑑𝑒𝑐𝑟𝑒𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑒𝑙𝑜 𝑠𝑎𝑑𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑎 𝑓𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎.

𝐴 𝑓𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑒 𝑎𝑝𝑟𝑜𝑥𝑖𝑚𝑎 𝑣𝑎𝑔𝑎𝑟𝑜𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑡𝑎𝑚𝑝𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑠𝑠𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑑𝑎 𝐿𝑢𝑎 𝑐𝑜𝑚 𝑠𝑒𝑢 𝑐𝑜𝑟𝑝𝑜 𝑝𝑒𝑙𝑢𝑑𝑜. 𝐴𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑜𝑠 𝑜𝑙𝒉𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑚𝑖𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑟𝑜𝑣𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑒𝑚𝑝𝑎𝑡𝑖𝑎 𝑑𝑎 𝑓𝑒𝑟𝑎 𝑎𝑠𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑚 𝑜𝑠 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑖𝑠 𝑑𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑏𝑢𝑛𝑑𝑜, 𝑝𝑜𝑖𝑠 𝑎 𝑛𝑒́𝑣𝑜𝑎 𝑜𝑛𝑖𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑎̃𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝑖𝑟𝑖𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑎𝑖𝑠 𝑛𝑖𝑛𝑔𝑢𝑒́𝑚 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠𝑠𝑒 𝑜 𝑑𝑜𝑐𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑚𝑒𝑙𝒉𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑢 𝑏𝑎𝑛𝑞𝑢𝑒𝑡𝑒.

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