Feliz Domingo . @depresion.sonora el 12 de febrero en el Apolo y en junio en el @primaverasound#Barcelona . Fueron el único grupo español en el festival cruel world de Los Ángeles como representantes exclusivos del post-punk en español
Sí, claro, estaba en el bar, y ya para qué negarlo si la copa tenía el mismo gusto de siempre, un poco agrio y con ese eco metálico de la melancolía. Uno escucha la canción y algo en la piel se eriza, pero no por la música, sino por lo que uno sabe que viene después. Siempre después. De todas formas, el reloj en la pared avanzaba en reversa, como si el tiempo se deshiciera a sí mismo. Las manecillas en retroceso marcaban el ritmo de un destino que ya estaba escrito, o peor, contado en voz alta. ¿Cómo explicarlo? No es que uno no sepa, sino que hay un momento en que el saber deja de servir. Todo empieza mucho antes, en algún punto lejano donde todavía se podía hablar de otra cosa, pero ya ni vale la pena recordar. Mejor quedarse con la imagen de las luces intermitentes, el auto esperando en doble fila, la calle húmeda de lluvia reciente. Uno juega a no pensar, a estirar la espera, pero la canción sigue y el tiempo no cede. Alguien enciende un cigarro, y es curioso cómo el humo se enreda con la memoria, cómo se mete en los intersticios de la conciencia. Porque uno recuerda, claro que recuerda, y no se trata solo de una canción. Es la voz, esa manera de arrastrar las sílabas, de hacer del inglés algo casi francés, algo casi fatal. El vaso en la mano, el vidrio frío, los dedos apretando un poco más fuerte de lo necesario. Siempre es así, siempre hay un instante donde todo parece todavía reversible, donde bastaría con dejar la copa en la mesa, con decir "mejor mañana". Pero no. Un taxi pasa demasiado rápido, la luz amarilla se desdibuja en la ventana empañada. Afuera, la ciudad sigue su marcha indiferente, porque la tragedia es siempre personal, íntima, algo que ocurre en voz baja. Y la canción sigue sonando. Tal vez si se hubiera quedado en casa. Tal vez si no hubiera atendido el teléfono. Tal vez si hubiera aprendido a ignorar el ritmo de las cosas inevitables. Pero no, ahí está, en la cuenta atrás, en el punto donde las opciones ya no existen, solo la mecánica de lo que debe ocurrir. Y cuando el piano entra con esa nota que uno ya conoce de memoria, se siente en la boca del estómago, en los huesos. Ya no hay salida. El movimiento está en marcha y uno lo sigue como sigue el agua que baja por la alcantarilla, como sigue la hoja al viento. Quizá sea mejor así, después de todo. Hay algo hermoso en la exactitud del momento, en la manera en que todo encaja como una cerradura girando en su último giro. Porque uno sabe, siempre sabe, y sin embargo… Cierra los ojos. Silence.
Laia Marsal Ferret
Feliz Domingo . @depresion.sonora el 12 de febrero en el Apolo y en junio en el @primaverasound #Barcelona .
Fueron el único grupo español en el festival cruel world de Los Ángeles como representantes exclusivos del post-punk en español
11 months ago | [YT] | 0
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Laia Marsal Ferret
Nou videoclip de pulp
1 year ago | [YT] | 0
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Laia Marsal Ferret
Sí, claro, estaba en el bar, y ya para qué negarlo si la copa tenía el mismo gusto de siempre, un poco agrio y con ese eco metálico de la melancolía. Uno escucha la canción y algo en la piel se eriza, pero no por la música, sino por lo que uno sabe que viene después. Siempre después.
De todas formas, el reloj en la pared avanzaba en reversa, como si el tiempo se deshiciera a sí mismo. Las manecillas en retroceso marcaban el ritmo de un destino que ya estaba escrito, o peor, contado en voz alta. ¿Cómo explicarlo? No es que uno no sepa, sino que hay un momento en que el saber deja de servir.
Todo empieza mucho antes, en algún punto lejano donde todavía se podía hablar de otra cosa, pero ya ni vale la pena recordar. Mejor quedarse con la imagen de las luces intermitentes, el auto esperando en doble fila, la calle húmeda de lluvia reciente. Uno juega a no pensar, a estirar la espera, pero la canción sigue y el tiempo no cede.
Alguien enciende un cigarro, y es curioso cómo el humo se enreda con la memoria, cómo se mete en los intersticios de la conciencia. Porque uno recuerda, claro que recuerda, y no se trata solo de una canción. Es la voz, esa manera de arrastrar las sílabas, de hacer del inglés algo casi francés, algo casi fatal.
El vaso en la mano, el vidrio frío, los dedos apretando un poco más fuerte de lo necesario. Siempre es así, siempre hay un instante donde todo parece todavía reversible, donde bastaría con dejar la copa en la mesa, con decir "mejor mañana". Pero no.
Un taxi pasa demasiado rápido, la luz amarilla se desdibuja en la ventana empañada. Afuera, la ciudad sigue su marcha indiferente, porque la tragedia es siempre personal, íntima, algo que ocurre en voz baja. Y la canción sigue sonando.
Tal vez si se hubiera quedado en casa. Tal vez si no hubiera atendido el teléfono. Tal vez si hubiera aprendido a ignorar el ritmo de las cosas inevitables. Pero no, ahí está, en la cuenta atrás, en el punto donde las opciones ya no existen, solo la mecánica de lo que debe ocurrir.
Y cuando el piano entra con esa nota que uno ya conoce de memoria, se siente en la boca del estómago, en los huesos. Ya no hay salida. El movimiento está en marcha y uno lo sigue como sigue el agua que baja por la alcantarilla, como sigue la hoja al viento.
Quizá sea mejor así, después de todo. Hay algo hermoso en la exactitud del momento, en la manera en que todo encaja como una cerradura girando en su último giro. Porque uno sabe, siempre sabe, y sin embargo…
Cierra los ojos.
Silence.
1 year ago | [YT] | 0
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Laia Marsal Ferret
Comment te dire adieu .
2 years ago | [YT] | 0
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